LA BORRACHERA POLÍTICA DE CUBATAS SOÑANDO CON EL PASADO
REFLEXIONES DE UN TOPO QUE CIRCULA SOTERRADO ENTRE LAS VÍAS DE UN TREN CAMINO DE UN LOURDES POPULISTA. EL NUEVO Y SUTIL NEOFRANQUISMO RESUCITADO EN UNA REGIÓN SIN AGUA NI VERGUENZA POLÍTICA EBRIA DE AGITADORES LLEGADOS DE FUERA. BATIENDO RECORDS DOLOROSOS PERO APLAUDIDOS POR UNOS VECINOS ENGAÑADOS POR LENGUAS BIFIDAS Y BILINGUES DE LEJANOS PAÍSES.
A qué viene tan larga parrafada entre críptica o nadando entre dos aguas cuando la sequía nos aplasta y el Mar Menor se nos va de entre las sucias manos de los especuladores forrados ante las largas barbas blancas de una Justicia achacosa que no termina de entender que la mayoría del pueblo español lo que pide es paz, diálogo, solidaridad, bienestar social y estabilidad económica y exquisita protección de los más débiles, como los ocho millones de pensionistas que reciben la mísera carta de una ministra anunciándoles que le suben cuatro euros mensuales, una misiva con sellos que vale seis euros. Mientras, en otros lares el separatismo se toca los testículos y envía cantidad de miles de euros para que vivan espléndidamente los que tratan de poner a España en la órbita del Sistema que trata a la mujeres como esclavas, ahorca a los homosexuales u oyen emisoras del mundo occidental de malditos herejes a los que hay que asesinar como conejos y arrojar bombas en las redacciones de las revistas y diarios verdaderamente libres.
Crece el neofranquismo aunque mañana salga con otro nombre, como reacción a acciones brutales de los falsos profetas de una Democracia a la que le han puesto una escoba entre ambas piernas, pero ni limpia ni da esplendor, sino que asusta sembrando el odio que mata, asesina y viola a la sociedad acobardada porque sabe que si protesta te llamaran fascista, rojo y adjetivos más duros, y si llevas corbarta, puedes ir hasta la cárcel. En otros tiempos, la boina obrera, era motivo para ser muerto en una cuneta o en las tapias de un cementerio. O peores cosas si lucías un mono miliciano.
Creía que esas barbaridades de hace ochenta y cinco años eran solo una mala pesadilla para los que peinamos canas, y menos que una sombra, una historia de miedo para las nuevas generaciones que situadas en un presente que humea puede terminar en un volcán andino futuro arrojando lava, piedras y fuego.
Pero hay señales de que el odio latino es marca de la casa española, que debería ser el hogar familiar del pueblo, con sus rencillas fraternales. Pero la familia ya es una pálida imagen fantasmal. Hasta en Cataluña no se hablan, ni cuidan ese jardín hermoso de una región de colores. El español es un idioma extranjero ¡¡don Mariano!!.
Hoy ha saltado a las páginas y a los espacios de los medios de la prensa en sus diversas versiones un manifiesto de quejas, porque una Ley llamada de la Memoria Histórica de no se que cosas, en una nueva versión, llama a la depuración colectiva de las gentes que no sean de la izquierda brutal y extremista, empeñada en desenterrar muertos y hasta de resucitar al muerto de Franco. El caso, de visita al psiquiatra de urgencia, es que solo por hablar elogiosamente del dictador te puede costar una multa de cientos de euros, aunque lo que manifestemos de palabra, obra o escrita, sea una verdad contratable y que su ejecución en aquellos oscuros años fue beneficiosa para el pueblo, la región o el país.
Por ejemplo, y es real lo que escribo por la vía didáctica. El general Franco construyó e inauguró, en toda España, unos 97 pantanos y 43 embalses, el Trasvase Tajo -Segura, los canales del Taibilla, redes de regadíos y colonizaciones rurales.También levantó la Arrixaca y puso en marcha una serie de obras para evitar las riadas, etc etec. Con esa ley en la mano puedo ir a la cárcel, meterme en el lío de la prisión permanente o desterrarme a la isla de Alborán, centro de concentración de refugiados marroquíes y argelinos. Un conjunto de obras que sin ellas nuestra Comunidad Autónoma sería en erial y posiblemente la Huerta un secarral, aunque ya lo es de cemento y arena.
No me voy a meter en profundidades de coeficientes intelectuales bajos y a meter la navaja en el papel o a mandar a la puñeta el ordenador, pero si deseo expresar mi dolor por ese intento traidor de volver al pasado armado que se inició con el infanticidio de la República a manos de los que la exprimieron hombro con hombro con aquellos extremistas que trataron de hacerla comunista y otros en una nación de fascistas a punto de entrar en la Segunda Guerra Mundial, no se si con los aliados o con el genocida de Adolfo, superando en millones los asesinados por el verdugo del comunismo internacional, el padre del proletario universal el camarada Stalin, en cuya nación se mataban como moscas. Siento maniposas en el estómago recordando aquella tarde en la que en una reunión de la Permanente pos Municipal propuse que la Gran Vía de José Antonio se llamase Escultor Salzillo, y dimos otro nombre en recuerdo del colega y escritor Antonio Segado del Olmo y agradecido me fundí en un abrazo con el alcalde socialista Antonio Bódalo, un socialista cabal, inteligente y trabajador. Un año después dimos nombre a la Plaza de José Bautista, alcalde republicano,y también propuse, que las FAR fueran ejércitos de profesionales. En aquellos momentos se me abrió el alma y pensé que había nacido la tercera España de Bestéiro, y que la del poeta Machado había empezado a ser olvidada. Creo ahora, que estaba en un error que me amarga la vejez pensando en el futuro de nuestros hijos y nietos. Pobre España ¿ hacia donde nos llevan tantos cretinos de un lado y otro, al rencor y el enfrentamiento violento de destrucción total de una nación con casi mil años de historia, desde que don Rodrigo fue derrotado en la batalla de Guadalete? Luego se inició la Reconquista más el adversario sigue entre nosotros. Somos nosotros mismos pero capitaneados por unos desquiciados que nos sobran. España es indestructible a pesar de tantos botarates que han convertido el arte político en una chapuza histórica cuando es cultura humana. ¿O nos envenenan los agentes de Putin y los ayatolás iraníes con petrodólares criminales? Puede. Se han vuelto locos.
Ahora donde estuvo hay otras vidas,
otra razón de ser y otra dureza,
todo anda, pero no existe.
Por qué aquel aroma libre duerme,
por qué aquellas campanas callan
y dijo adiós a la torre de madera,
y en mi cayeron seres que buscaba
como en un pozo de agua oscura
que se llama España.
Huele a piedra que nos arrojan
los de ayer, ¿vuelven?
